Für immer Eins

Kapitel 8

8

Sara

Ich starre aus dem Flugzeugfenster auf die Wolken unter mir, und meine Gedanken sind zerstreut und meine Brust quälend eng. Vielleicht liegt es daran, dass ich immer noch unter Schock stehe, aber alles geschah so schnell, dass ich es einfach nicht begreifen kann, keinen Sinn in dieser Entwicklung und dem Gefühlsgewirr erkenne, das mich innerlich erstickt.

Meine Mutter hatte einen Autounfall. Sie könnte sterben.

Peter bringt mich nach Hause.

Meine Atemzüge sind flach, aber jedes Mal, wenn ich einatme, tut es weh, als wäre die Luft in der Kabine zu d**k. Es fühlt sich an, als ob es nur Minuten gedauert hätte, bis wir gegangen sind, um in den Hubschrauber zu steigen und loszufliegen, als ob dies die ganze Zeit der Plan gewesen wäre, als ob wir darüber gesprochen und entschieden hätten, dass es Zeit wäre.

Zeit für mich, nach Hause zu gehen.

Zeit für meine Mutter, zu sterben.

Mein Atem stockt bei einem besonders tiefen Einatmen, und ich muss kämpfen, damit sich meine Lungen ausdehnen, um Sauerstoff durch eine Luftröhre zu ziehen, die sich nicht breiter anfühlt als eine Nadel.

Wir haben nicht darüber gesprochen. Überhaupt nicht. Peter hat mich informiert, und das war’s. Dann war da nur noch die Hektik, loszufliegen, alles zu holen, was wir brauchen, und in den Hubschrauber zu steigen. Und als wir drin waren, war er auch schon am Telefon und arrangierte etwas, wobei er viel Russisch und etwas Englisch sprach. Ich fing Teile seiner Gespräche auf, aber ich war zu sehr mit mir beschäftigt, um sie zu verstehen. Eigentlich, um irgendetwas zu verstehen. Wie kann er mich zurückbringen, wenn sie nach ihm suchen? Wenn er weiß, dass ich in dem Moment, in dem ich auftauche, irgendwohin gebracht werden könnte, wo er mich vielleicht nie findet?

Wie kann er mich gehen lassen, wenn er geschworen hat, es nie zu tun?

Ich möchte Peter das alles und noch mehr fragen, aber er ist nicht neben mir. Er sitzt auf der Couch und ist mit den Zwillingen über einen Laptop gebeugt. Ich höre eine Flut von schnellem Russisch, während sie auf etwas auf dem Bildschirm zeigen, und ich weiß, dass sie die Logistik dieser unvorhergesehenen Operation planen und herausfinden müssen, wie sie mich direkt vor der Nase der Behörden absetzen können.

Ich könnte aufstehen und Antworten von ihnen verlangen, aber das könnte sie ablenken, sie dazu bringen, ein entscheidendes Detail zu übersehen, das den Unterschied zwischen Leben und Tod bedeuten könnte, oder zumindest zwischen Gefangennahme und Freiheit. Also sitze ich einfach da, schaue aus dem Fenster und konzentriere mich auf die anstrengende Aufgabe, zu atmen.

Einmal einatmen, einmal ausatmen. Langsam und ruhig. Ich kämpfe, um die unnatürlich dicke Luft zu verbrauchen, während ich meinen Blick auf die fluffigen Wolken draußen gerichtet halte. Es hilft mir, mich auf sie zu konzentrieren, um mit dem Wissen fertigzuwerden, dass da draußen, Tausende von Meilen entfernt, meine Mutter unter dem Messer eines Chirurgen liegt und ihr gebrechlicher Körper aufgeschnitten ist und blutet. Ich habe Hunderte von Operationen gesehen, habe selbst Dutzende von Kaiserschnitten durchgeführt, und ich weiß, wie es aussieht und sich anfühlt, dass menschliches Fleisch in diesem Moment nur Fleisch ist, etwas, was der Arzt durchtrennt und schneidet und näht, um die Person zu retten, die in diesem Moment keine Person für ihn ist, sondern eine Aufgabe, eine Herausforderung, die er zu erfüllen hat.

Mein Magen zieht sich zu einem Knoten zusammen, meine Brust wird immer enger, und ich streiche über ein lästiges Kitzeln auf meiner Wange, nur um meine Hand wieder sinken zu lassen, als es sich nass anfühlt.

Mir war nicht klar, dass ich weinte, aber jetzt, da ich es weiß, versuche ich, mich zusammenzureißen und mich auf etwas anderes als das geistige Bild von Mamas Körper auf einem OP-Tisch zu konzentrieren, deren Bauch aufgeschnitten ist, um den Verletzungen beizukommen – und auf etwas anderes als auf meinen Vater im Wartezimmer des Krankenhauses, erschöpft und schlaflos, mit seinem schlechten Herzen, das überwältigt und überarbeitet ist.

Warum tut Peter das? Ich versuche, darüber nachzudenken, denn es ist besser als die Bilder in meinem Kopf. Lässt er mich für immer gehen oder will er für mich zurückkehren? Wenn es Letzteres ist, muss er erkennen, dass es nicht so einfach sein wird, mich ein zweites Mal zu stehlen. Er geht ein enormes Risiko ein, indem er mich zurückbringt, aber trotzdem tut er es. Warum?

Könnte er von mir gelangweilt sein?

Nein. Ich verwerfe diesen erbärmlichen, unsicheren Gedanken. Was auch immer er sonst sein mag, Peter ist das polare Gegenteil von unbeständig. Wenn er einmal einen Kurs festgelegt hat, weicht er nicht davon ab, ob es nun darum geht, seine Familie zu rächen oder sich in mein Leben hineinzudrängen. Gestern hat er mir gesagt, dass er mich liebt, und ich habe ihm geglaubt. Das tue ich immer noch.

Er bringt mich nicht zurück, weil er mich loswerden will.

Er tut es für mich. Weil er mich liebt.

Er liebt mich genug, um zu riskieren, mich zu verlieren.

Wir landen auf einem privaten Flugplatz in der Nähe von Chicago, gerade als die Sonne untergeht. Ich habe keine Ahnung, wie viele Gefallen Peter einfordern musste, um das mit der Luftkontrolle zu klären, aber das Flugzeug landet ohne Störungen auf der Landebahn. Ein unscheinbares Auto wartet auf uns, als wir das Flugzeug verlassen, und Peter führt mich zu ihm, wobei seine starken Finger meinen Ellenbogen sanft festhalten.

Sein Gesicht ist wie ein Granitblock, so hart und distanziert, wie ich es noch nie gesehen habe. Wir hatten keine Gelegenheit, während des Fluges miteinander zu reden, und ich habe keine Ahnung, was er denkt. Die meiste Zeit der Reise war er am Telefon und plante mit seinen Männern, und ich wechselte zwischen unruhigen Nickerchen und stillem Weinen hin und her. Vor ein paar Stunden haben wir erfahren, dass meine Mutter die Operation überstanden hat, aber ihre Vitalfunktionen sind weiterhin instabil.

Das ist kein gutes Zeichen.

Wir halten vor dem Auto, und ich sehe einen Mann auf dem Fahrersitz.

Ich schaue zu Peters verschlossenem Gesicht hoch. »Wirst du …«

»Er wird dich am Krankenhaus absetzen«, sagt er in einem harten, flachen Ton. »Ich werde nicht mitkommen.«

Das hatte ich erwartet, aber die Worte schneiden mir trotzdem ins Herz. »Wann …« Ich schlucke den wachsenden Klumpen in meinem Hals herunter. »Wann kommst du mich wieder abholen?«

Er starrt mich an, und seine gefühllose Maske fällt für einen Moment. »Sobald ich kann, Ptichka«, sagt er belegt, »sobald ich es verdammt nochmal kann.«

Der Knoten in meinem Hals dehnt sich aus, und frische Tränen brennen in meinen Augen. »Also werde ich hier sein, bis meine Mutter sich erholt hat?«

»Ja, und bis ich damit fertig bin …« Er bricht ab und holt tief Luft. »Vergiss es. Du hast genug um die Ohren. Alles, was du wissen musst, ist, dass ich zu dir zurückkommen werde.« Seine Augen brennen sich in meine, als er mein Gesicht zwischen seine großen, rauen Handflächen nimmt. »Hörst du mich, Sara? Egal, was passiert, solange noch ein Funken Leben in meinem Körper ist, komme ich zu dir zurück. Du gehörst mir, Ptichka. Solange wir beide leben.«

Ich umschließe seine kräftigen Handgelenke mit den Händen, und brennende Tränen strömen über meine Wangen, während ich seinen Blick erwidere. Früher hätte mich seine Aussage erschreckt, aber jetzt lindert sie die quälenden Schmerzen in meiner Brust, gibt mir etwas, woran ich mich festhalten kann, wenn er geht und meine neue Welt, die sich um ihn dreht, zerfällt.

Nach Hause zu kommen ist das, wofür ich all die Monate gekämpft habe, aber jetzt empfinde ich keine Freude, nur eine schreckliche Leere in meinem Herzen, wo Peter so unbarmherzig einen Raum für sich selbst geschaffen hat.

Er lehnt sich vor und küsst mir die Tränen von den Wangen. »Geh, mein Liebling.« Er lässt mich los und tritt zurück. »Wir haben keine Zeit zu verlieren.«

Und bevor ich irgendetwas sagen kann – bevor ich ihm sagen kann, was ich fühle – dreht er sich um, geht zum Flugzeug und lässt mich am Auto stehen.

Er lässt mich allein nach Hause gehen.