Wynter:
Das Glockenglocken der Standuhr hallte wie ein Urteil durch den leeren Flur. Zwölf Striche. Mitternacht. Die Hexenstunde.
Ich ging durch die Länge der Gästesuite, meine nackten Füße versanken in einem Teppich, die dicker waren als jede Matratze, auf der ich je geschlafen hatte. Das Himmelbett verspottete mich mit seinen Seidenlaken, die Kristallkaraffe aus Brandy auf der Seitenleiste glitzerte wie Natalies berechnende Augen. Jedes luxuriöse Detail in diesem vergoldeten Gefängnis schien mich daran zu erinnern: Du gehörst nicht hierher.
Meine Finger fanden die zerknitterte Buntstiftzeichnung in meiner Tasche - Jadens wackelige Sonne, sein gekritzeltes "I LOVE YOU MAMA" in grünem Wachs. Das Papier war an den Falten dünn, weil ich es in den letzten Wochen so oft entfaltet hatte.
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