Owen:
Der Anblick von Wynter, der an meiner offenen Schreibtischschublade stand, schickte eine kalte Welle des Misstrauens, die über mich stürzte. Ihre fadenscheinige Ausrede, nach einem Buch zu suchen, baumelte zwischen uns, so dünn und zerbrechlich wie ein Spinnennetz. Mein Studium war heilig, eine Festung im vergoldeten Käfig dieses Herrenhauses und Wynter. Mein vermeintlicher Liebhaber hatte seine Mauern durchbrochen.
"Ein Buch?" Ich wiederholte, meine Stimme war flach und maskierte den Sturm des Zweifels, der in mir tobte. Ihre geröteten Wangen und das schwache Zittern in ihren Fingern verrieten sie. Sie war nicht für Literatur hier.
Ihre Augen schoss nervös zur Schublade, und ich folgte ihrem Blick. Die Papiere saßen ordentlich gestapelt, ein Stift ruhte dort, wo ich ihn gelassen
