Owen:
Wynters Parfüm, eine wilde Blumenmischung, die ganz von ihr ist, klammert sich an mich, während ich durch die Hallen der Evans-Villa stalke, die Erinnerung an ihre scharfen Augen und ihre schärfere Zunge, die sich weigert, zu verblassen. Sie ist ein Rätsel. Ein Wirbelwind von beißendem Witz und Blitzen der Verletzlichkeit, der mich härter traf, als ich zugeben möchte. Unser kleiner Auftritt bei der Gala heute Abend, ihre Hand in meiner, ihr fast echtes Lachen, es hat etwas gerührt, das ich jahrelang eingesperrt habe. Diese falsche Beziehung, die erfunden wurde, um Omas Schatz zu schnappen, sollte sich nicht so kompliziert anfühlen. Oder das ist verdammt interessant.
Ich halte im Foyer inne, das Leuchten des Kronleuchters wirft Schatten über die Eichenverkleidungswände. Das Herrenha
