Als ich aus dem Restaurant stürme ist es schon dunkel und ich laufe los in Richtung nach Hause. Doch bevor ich überhaupt vom Fleck komme laufe ich in einem Typen rein.
„Kleines, nicht so stürmisch", grinst er mich an. Ich verdrehe die Augen und murmel nur: „Sorry".
„Wohin willst du denn so schnell?", fragt er mich. „Einfach weg von hier", verschränke ich meine Arme.
„Soll ich dich fahren, Kleines?", zeigt er auf sein Motorrad. „Wieso nennst du mich, Kleines?", will ich wissen. „Weil du kleiner bist als ich. Außerdem kenne ich deinen Namen nicht", lacht er los.
„Witzig", meine ich nur.
„Also?", fragt er dann. „Was?", bin ich verwirrt. "Soll ich dich fahren?", meint er dann.
Also laufen will ich jetzt nicht unbedingt. Er wird ja jetzt schon kein Mörder sein. „Warum nicht", steuere
