Der Rauch über dem Moderholzbecken verzog sich erst am dritten Tag. Wir blieben so lange, bis die Glut erloschen war, bis nichts mehr brannte außer der kalten Asche in unseren Herzen. Dann befahl ich den Abmarsch. Nicht als fliehende Sieger, sondern als Triumphatoren, die bewusst ihren Sieg genossen. Wir zogen nicht hastig, sondern in geordneten Kolonnen, die Banner der Dümmlicht – so ramponiert sie waren – wurden hoch gehalten.
Der Weg führte uns nicht direkt zur Silbernen Stadt. Das wäre vermessen gewesen. Stattdessen schlugen wir ein provisorisches Lager an den Ufern des trägen, nebligen Flusses Styx auf, noch immer an der Grenze zum Fegefeuer, aber außerhalb des unmittelbaren Gestanks der Verwesung. Hier, in dieser öden, aber neutralen Zone, würden wir unsere Toten bestatten, unsere W
