A vrai dire, le souvenir le plus intense de l'été à Carpegna n'est pas le baby-foot, mais une petite fille : elle devait avoir un ou deux ans de moins que moi, elle s'appelait Mara. J'avais perdu la tête pour elle, mais ma timidité innée n'aidait certainement pas. Au bar de l'hôtel où nous logions, il y avait un juke-box. Chaque soir, je mettais une chanson qui était sortie quelques années plus tôt :
Donne-moi ton amour, ne me demande rien, dis-moi que... tu as besoin de moi.
Tu es toujours à moi même quand je m'en vais :
Tu es la seule femme pour moi.
Personne ne pouvait comprendre que c'était une dédicace pour elle, mais il me semblait, grâce aux paroles d'Alan Sorrenti, que je lui avais déclaré tout mon amour. Puis, un soir, ma grande occasion. Dans les petits jardins près de l'hôte
