Vor der Bar, die von den Einheimischen stets gut besucht war, hielt Mike inne. Sie befand sich am Eingang zu einem der Yachthäfen, der bei den Fischern in der Gegend sehr beliebt war. Alte Kutter säumten die Docks. Sie bildeten einen starken Kontrast zu den neueren, teureren Sportbooten, die im Yachthafen der Stadt lagen.
„Ross Galloway?“, fragte Mike einen alten Mann, der aus der Bar kam.
„Drinnen“, sagte der Mann.
„Sie sollten besser nicht mehr fahren“, warnte Mike den alten Mann, als er das Bier in seinem Atem roch.
„Geht sowieso nicht, der Wagen hat eine Panne“, murmelte der Mann.
Mike stöhnte. Es war noch nicht einmal zehn Uhr vormittags. Der Fluch auf seinen Lippen erstarb, als er eine alte Frau in einem roten Mantel um die Ecke kommen sah. Der alte Mann richtete sich auf und ta
