Die kleine Pension in Altona war ein Schlachtfeld aus Erschöpfung und Blut. Lukas Teufel saß auf einem wackeligen Stuhl, die Boxhandschuhe neben sich, ein Verband um sein Bein, wo die Kugel ihn gestreift hatte. Sein Gesicht war blass vor Schmerz, aber sein Grinsen hielt stand – ein Zeichen seines sturen Willens. Der Raum roch nach Desinfektionsmittel und altem Kaffee, und die Wände waren fleckig, doch es war sicher – vorerst.
Hanna Sturm lehnte am Tisch, ihre Waffe griffbereit, ein neuer Verband um ihren Arm. Ihre Augen waren rot vor Müdigkeit, aber sie fixierten den Anzug-Typ – gefesselt an einen Stuhl in der Ecke, sein graues Haar zerzaust, Blut tropfte von seiner Lippe. Klara Rauch stand daneben, ihre Seite blutig verbunden, das Klappmesser in der Hand, ihre Miene kalt wie Stahl. Vikto
