Kapitel Dreizehn
Zwei Dinge passieren gleichzeitig.
Er beginnt, etwas zu murmeln, aber ich höre nicht, was, denn mein Keimvermeidungsinstinkt setzt ein, und ich ziehe mich ruckartig zurück – und schlage mit dem Kopf gegen die Seitenscheibe.
So einen wie seinen Gesichtsausdruck habe ich in dieser Situation noch nie gesehen.
Es ist keine Verärgerung, kein Verrat und keine Zurückweisung.
Es ist die Sorge. Vielleicht auch Mitleid – und das hasse ich.
»Meinem Kopf geht es gut.« Trotz meiner Worte reibe ich mir die Rückseite meines pochenden Schädels.
»Ich schwöre, ich wollte dich gerade fragen, ob du mich küssen willst«, sagt er ernsthaft. »Diesmal wollte ich es nicht einfach so machen. Es tut mir leid, wenn …«
»Ich wollte es gerade machen«, sage ich verbittert.
Er neigt seinen Kopf. »
