Kapitel 8. Ein Wolf, entfacht im Feuer
1446 Worte
Die Erinnerung kam nie sanft.
Sie prallte mit der Wucht eines brechenden Damms auf Lyra, zog sie rückwärts durch die Zeit, bevor sie sich hätte wappnen können. Einen Augenblick stand sie in der Gegenwart, ihr Atem flach, die Resonanz noch leise in ihrer Brust summend – und im nächsten war sie wieder neunzehn Jahre alt, allein und schreiend.
Die Nacht, in der es geschah, war unnatürlich heiß gewesen.
Kein Mond. Kein Wind. Die Luft lastete schwer auf ihrer Haut, d**k genug, um daran zu ersticken. Lyra hatte wach in dem kleinen, geliehenen Zimmer am Rand des Territoriums gelegen, die Deckenbalken anstarrend und sich wieder einmal gefragt, was mit ihr nicht stimmte.
Alle anderen hatten sich bereits verwandelt.
Wölfe erwachten jung. Mit fünfzehn. Sechzehn. Einige sogar noch früher. Sie hatte gesehen, wie Freunde blutig und zitternd aus ihrem ersten Schichtwechsel hervorgingen, von Ältesten und Familie umgeben, gelobt und willkommen geheißen, als sie die Schwelle überschritten.
Lyra hatte nichts überschritten.
Keinen Wolf. Keine Hitze. Keinen Zug. Nur Stille unter ihrer Haut.
Ein Defekt.
Das war das Wort, das sie nicht laut aussprachen aber sie hörte es trotzdem.
Sie erinnerte sich daran, wie sie in dieser Nacht eine Hand auf ihre Brust gedrückt hatte, über die seltsame Enge dort gefrunzelt hatte. Kein Schmerz. Nicht wirklich. Nur … Druck. Als wäre etwas zu eng zusammengerollt und wartete darauf, bei der falschen Bewegung zu schnappen.
Dann traf der Funke ein.
Es war kein allmählicher Prozess.
Es war eine Explosion.
Hitze riss durch ihren Brustkorb, heftig genug, um ihr den Atem zu rauben. Lyra schrie, als sie sich kerzengerade aufrichtete, die Finger krallten sich in ihre Brust, als könnte sie das Feuer herauskratzen. Ihr Herz schlug wild, jeder Schlag sandte neue Wellen von Qual durch ihre Adern.
Sie fiel hart aus dem Bett, der Aufprall entriss ihr die Luft aber der Schmerz hörte nicht auf.
Er vervielfachte sich.
Ihre Muskeln verkrampften, verkrampften und zuckten, als ob Blitze durch ihre Nerven rasten. Ihr Blickfeld zerbrach, die Welt spaltete sich in blendende Splitter von Farbe und Schatten. Geräusche verzerrten sich, läuteten scharf in ihren Ohren.
Etwas in ihr erwachte schreiend.
„Nein nein, halt damit auf “, keuchte sie, als sie blind über den Boden kroch.
Ihr Wolf erwachte explodierend.
Nicht langsam erwachend. Nicht sich erhebend.
Explodierend.
Er riss durch ihr Bewusstsein wie ein Lauffeuer durch trockenes Gestrüpp, wild und panisch, unkontrolliert. Die Bindung zwischen Körper und Bestie schnappte fest zu, sandte unerträglichen Druck durch jeden Knochen.
Lyra bog sich heftig, ein roher, tierischer Schrei riss sich aus ihrer Kehle, als Hitze ihre Wirbelsäule überflutete. Sie roch brennendes Holz. Brennenden Stoff.
Brennendes Fleisch.
Ihre Hände schlugen gegen den Boden und Flammen brachen hervor.
Echte Flammen.
Sie brachen in einem blendenden Bogen hervor, verkohlten die Holzbohlen schwarz. Hitze schlug zurück in ihr Gesicht, versengte ihre Haut. Sie schrie und wich zurück, Entsetzen schnitt durch den Schmerz.
„Was – was passiert mit mir?!“
Eine weitere Welle traf sie.
Ihr Rücken schlug mit solcher Wucht gegen die Wand, dass der Putz riss. Feuer spritzte erneut aus ihr heraus, leckte die Wände hinauf, verschlang alles in Reichweite. Der Raum füllte sich mit Rauch und Hitze, die Luft wurde unatembar.
Dies war kein normales Erwachen.
Dies war falsch.
Sie wusste es, selbst als Panik ihre Kehle zuschnürte. Wölfe brannten keine Räume nieder. Wölfe entzündeten nicht die Luft.
Ihr Wolf heulte in ihrem Geist, nicht triumphierend sondern voller Terror.
Zu viel, schrie er. Zu schnell. Wir werden sterben.
Der Gedanke hallte mit erschreckender Klarheit in Lyras eigenem Geist wider.
Sie würde alleine sterben, verbrannt von etwas, das sie nicht verstand.
Ihre Beine versagten. Sie brach auf die Knie, hustete heftig, als Rauch ihre Lungen erfüllte. Eine weitere Welle von Hitze riss durch sie, stärker als die letzte. Feuer brach erneut unkontrolliert hervor, wild, spiralförmig außerhalb ihrer Reichweite.
Ihr Schrei riss ihren Hals auf.
Und dann
Lyra.
Die Stimme schnitt durch das Chaos wie eine Klinge aus Eis.
Die Flammen zuckten.
Ihr Körper erstarrte mitten in einem Krampf, ihr Atem stockte schmerzhaft in ihrer Brust. Der Klang war nicht aus dem Raum gekommen. Er hallte in ihrem Schädel wider, tief und vielschichtig, gefüllt mit Macht.
„Wer “, krächzte sie. „Wer ist da?“
Du kennst mich bereits.
Die Präsenz drückte gegen ihr Bewusstsein, gewaltig und unbeweglich. Nicht tröstend. Nicht grausam.
Uralt.
Das Feuer um sie herum schwankte, nicht länger blind wütend wartete.
„Ich verbrenne“, schluchzte sie. „Ich kann es nicht stoppen. Ich werde sterben “
Nein.
Das Wort traf wie ein Befehl.
Du stirbst nicht.
Ihr Wolf beruhigte sich leicht, verwirrt, aber aufmerksam, als erkannte er etwas Älteres und Stärkeres als Angst.
Du erwächst, fuhr die Stimme fort. Und du bekämpfst es.
„Ich weiß nicht, wie ich das machen soll!“, schrie Lyra. „Ich weiß nicht, wie ich es halten soll “
Du warst nie dazu bestimmt, es zu halten wie andere.
Die Worte sandten einen neuen Stich durch ihre Brust nicht physisch, sondern etwas Tieferes. Etwas Schmerzendes und Vertrautes.
„Was bedeutet das?“, flüsterte sie.
Die Präsenz schien näher zu kommen, sie nicht einzudringen, sondern sie zu umgeben wie inmitten eines Sturms zu stehen, der plötzlich sein Auge gefunden hatte.
Atme, sagte sie. Nicht mit deinen Lungen. Mit deinem Kern.
Sie verstand es nicht.
Aber Instinkt roh und verzweifelt überwand die Angst.
Lyra holte zitternd Luft und wandte sich nach innen, vorbei an dem Schmerz, vorbei an der Panik, zur glutenden Hitze, die sich in ihrem Zentrum zusammenrollte. Es brannte heftig aber unter der Qual spürte sie Struktur.
Zweck.
Ihr Wolf tauchte aus dem Inferno auf nicht als Gestalt, sondern als gewaltige Präsenz aus Feuer und Wille. Kein silbernes Fell. Kein Schatten.
Flamme.
Goldfarben, strahlend, erschreckend.
Lyra schluchzte, als die Wahrheit sie traf.
„Ich bin nicht wie sie“, flüsterte sie.
Nein, stimmte die Stimme ruhig zu. Das warst du nie.
Das Feuer schwoll erneut an doch diesmal schlug es nicht ziellos um sich. Es folgte ihrer Konzentration, zog sich nach innen statt nach außen zu explodieren. Flammen lösten sich von den Wänden, wirbelten in flammenden Bändern auf ihren Körper zu.
Es schmerzte.
Götter, es schmerzte.
Ihre Knochen schrien, als sie sich verschoben, Muskeln rissen und formten sich neu unter dem Druck einer Macht, die zu gewaltig war für einen sterblichen Körper. Licht zeichnete leuchtende Linien unter ihrer Haut, alte Markierungen, die mit Magie pulsierten, älter als das Rudel, älter als die Erinnerung.
Sie schrie trotzdem.
Das Werden war Qual.
Der Raum kollabierte nach innen, Deckenbalken brachen, Möbel wurden zu Asche reduziert. Der Boden bog sich unter ihr, als die letzten unkontrollierten Flammen abebbten.
Lyra brach vornüber in den verkohlten Boden zusammen, ihr Körper zitterte heftig.
Stille folgte.
Kein Frieden sondern das Danach.
Sie lag keuchend da, ihre Brust hob und senkte sich, ihre Haut war bedeckt mit Schweiß und Ruß. Jeder Nerv brannte, aber das Feuer verzehrte sie nicht länger. Es rollte sich jetzt in ihr zusammen enthalten, wachsam.
Lebendig.
Ihr Wolf schützend um ihr Bewusstsein gekrümmt, nicht länger panisch. Beschützend. Gewaltig. Eine Präsenz, die ihre Knochen mit Macht schmerzen ließ.
Sie konnte alles fühlen.
Die Nachtluft außerhalb der zerstörten Wände. Den entfernten Herzschlag des Landes. Wölfe, die Kilometer entfernt schliefen, ahnungslos, dass sich etwas Grundlegendes verändert hatte.
Sie hatte eine Schwelle überschritten, auf die sie niemand vorbereitet hatte.
„Was bist du?“, flüsterte Lyra in die rauchige Stille hinein.
Die Präsenz zögerte.
Ich bin das, was geantwortet hat, als du verlassen wurdest, sagte sie.
Ich bin das, was zugesehen hat, als du zurückgewiesen wurdest.
Ich bin das, was gewartet hat, während du überlebtest.
Ihre Brust zog sich schmerzhaft zusammen.
„Warum jetzt?“, fragte sie heiser.
Weil du endlich stark genug warst, nicht verzehrt zu werden.
Die Wahrheit traf hart.
Tränen glitten still ihre Schläfen hinunter, als Erschöpfung über sie hereinbrach. Ihr Körper gab nach, das Zittern verstummte in tiefster Müdigkeit.
„Du hättest mir früher helfen können“, murmelte sie.
Die Präsenz begann sich zurückzuziehen, ihre riesige Last hob sich langsam.
Du hättest früher nicht gelebt.
Kurz bevor die Dunkelheit sie übermannte, kehrte die Stimme ein letztes Mal zurück – leise, bedrohlich, gewiss.
Sie werden dich jetzt spüren.
Und wenn die Bindung erwacht…
Ein Hauch von Silber flammte durch das feuerrote Dunkel.
…wird es die Welt verbrennen.
Die Erinnerung zerbrach.
Lyra holte in der Gegenwart scharf Luft, ihr Herz schlug heftig, während das Echo des Feuers verblasste aber die Wahrheit blieb.
Ihr Wolf war nicht sanft erwacht.
Er war geschmiedet worden.
Und was immer sie in jener Nacht geworden war
Nichts von der Resonanz, oder Draven, oder der Zukunft, die auf sie wartete…
würde sanft sein.
- Schriftsteller
