Die Worte raubten mir die Luft.
Einen Moment lang konnte ich nur starren. Leer. Hohl. Leere. Als hätte mein Gehirn einen Kurzschluss erlitten und vergessen, wie es funktioniert.
Dann traf es mich.
„Nein.“ Meine Stimme brach, scharf, verzweifelt. „Nein, nein, nein. Du kannst mir nicht einfach – Du kannst mir das nicht erzählen, als wäre es ein Terminkonflikt. Das ist nicht –“ Meine Kehle brannte. Mein Blick verschwamm. „Das wird nicht passieren.“
Aber Luther…
Luther zuckte nicht zusammen.
Er bewegte sich nicht, reagierte nicht, blinzelte nicht. Er stand einfach nur da, regungslos, und sein Blick war mit einer Intensität auf mich gerichtet, die meine Haut zum Schreien brachte.
„Du lügst“, zischte ich und wandte mich wieder dem Arzt zu. „Sie müssen lügen. Sie können den Test wiederhol
