John
Der Geruch von Kaffee und Schweiß lag in der Luft. Er nahm auch die leichte Note von kaltem Zigarettenrauch wahr. Das Getuschel schwoll immer weiter an und wurde langsam zu einer alles verschlingenden Geräuschkulisse.
John selbst saß stillschweigend auf seinem Stuhl und starrte die Tafel – seine Tafel – mit all den Informationen zum Fall der vermissten – getöteten – Kinder an. Mittlerweile hatte der Täter einen Namen bekommen: Feentöter. Es war nicht Johns Idee, und er passte in seinen Augen auch nicht, doch er hatte, seitdem die Männer die Lichtung gestürmt hatten, nichts mehr zu sagen.
Sein Ego schmerzte immer noch unter dem Gefühl, als man ihm alles entrissen hatte. Er holte zittrig Luft, um die Wut, die sich durch seine Gedärme wühlte, zu mindern. Doch diesen Gefallen wollte si
