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741 Worte
"Chapitre 16"
Une traînée rouge fendit le silence de minuit, tranchant brutalement avec l’immensité blanche qui s’étendait sous les lampadaires.
L’esprit entièrement accaparé par l’inquiétude pour sa fille, Victoria remarqua à peine la neige qui s’accumulait dehors, tombant de plus en plus fort à chaque minute.
Assise dans sa voiture, elle grelottait tandis que le froid s’infiltrait par les portières. Elle sortit son téléphone pour appeler McNeil.
Pas un bruit ne troublait la nuit. À une heure aussi tardive, par un froid si mordant, les routes étaient désertes. Aucun phare, pas même une silhouette au loin.
La jauge d’essence était presque à zéro. L’aube était encore loin, et peu importe le nombre de couches qu’elle portait, elle ne tiendrait pas longtemps sans chauffage. Si le moteur s’arrêtait, elle risquait elle aussi de s’éteindre, gelée avant le lever du jour.
Dans la voiture de McNeil, ses appels restaient sans réponse, le nom « Victoria » clignotant avec insistance sur l’écran du tableau de bord.
Il y jeta un coup d’œil, juste un instant. Ce n’était pas sa fille qui appelait, alors il ignora l’appel.
Violet crachait du sang. Elle venait de sortir du bloc opératoire plus tôt dans la journée. Les médecins avaient dit que l’intervention avait été un succès. Alors pourquoi cela arrivait-il ?
Il n’avait aucune patience pour les appels de Victoria, pas ce soir. Il devait sauver Violet.
Comme Violet avait autrefois tout risqué pour le sauver, lui.
Victoria continua d’appeler, désespérée de joindre McNeil, de le supplier de revenir la chercher et de l’emmener à Winding Peak Lane pour voir leur fille.
Si quelque chose n’allait vraiment pas, elle devait être là, prête à ramener Gwyneth à la maison.
Mais peu importe le nombre de tentatives, personne ne répondit.
Le froid à l’intérieur de la voiture devint insupportable, lui engourdissant les os. Dans dix minutes à peine, elle serait complètement gelée.
N’ayant plus le choix, Victoria abandonna la voiture inutile sur le bas-côté et se prépara en sortant à affronter la tempête.
Toute la rue était ensevelie sous la neige. Chacun de ses pas laissait une empreinte profonde et lourde. En avançant péniblement contre le vent glacial, elle continua de composer le numéro de McNeil encore et encore.
Ses doigts étaient si engourdis qu’elle peinait à tenir son téléphone, mais malgré tout, personne ne décrocha.
Pendant ce temps, McNeil fonçait vers Winding Peak Lane aussi vite que possible.
Son SUV noir glissa dans l’allée, et une employée de maison se précipita pour lui ouvrir la portière.
« Monsieur, elle a vomi du sang », dit-elle d’une voix tendue par l’inquiétude. McNeil remarqua à peine qu’elle avait cessé d’appeler Violet « Mademoiselle Marchand » pour dire simplement « elle ». Il monta les escaliers deux par deux.
L’infirmière qu’ils avaient engagée se trouvait dans la chambre, en train de nettoyer le sang sur les draps et de les remplacer par des draps propres.
« Violet… »
À l’intérieur, Violet était adossée au lit, buvant quelques gorgées de bouillon. Gwyneth venait de terminer un dessin et le lui tendait, rayonnante.
« Regarde, Violet, tu vois ? C’est toi et papa, et là c’est moi. Je nous ai dessinés tous ensemble au parc d’attractions. »
Violet esquissa un faible sourire.
La catastrophe qu’il redoutait tant ne s’était pas produite. McNeil laissa échapper un soupir tremblant de soulagement.
Un instant, il avait cru qu’il allait la perdre.
« Monsieur Langford, Mademoiselle Marchand a craché un peu de sang ancien », expliqua l’infirmière. « Nous lui avons administré des perfusions, mais son état est stable. Il n’y a pas de danger immédiat. »
McNeil s’approcha du lit. Violet, pâle mais cherchant à le rassurer, lui adressa un léger sourire.
« Je vais bien. Tu n’as pas à t’inquiéter. »
Sa voix était si faible que McNeil dut lire sur ses lèvres pour comprendre.
« Papa, ne pars plus », supplia Gwyneth en l’entourant de ses bras. « S’il arrivait quelque chose à Violet, qu’est-ce qu’on ferait ? »
McNeil lui caressa les cheveux, d’un geste doux et rassurant. « Ne t’inquiète pas », dit-il. « Je reste ici, avec toi et Violet. »
« Et si maman appelle, tu ne dois pas répondre, d’accord ? » insista Gwyneth, de peur que Victoria ne le convainque de partir.
Le doigt de McNeil resta suspendu un instant au-dessus de son téléphone. Puis, silencieusement, il l’éteignit.
« D’accord », promit-il. « Je ne répondrai pas. »
- Schriftsteller
