Yulia sta ancora leggendo quando torno nel mio ufficio, con la sua testa bionda piegata sulle pagine aperte di un thriller psicologico di Michael Crichton. Tiene il libro sul grembo—l’unica posizione che le corde che la fissano alla poltrona le consentono.
Sentendomi entrare, alza gli occhi, con uno sguardo carico di diffidenza. Si aspetta che io insista per ottenere informazioni, e la sua paura è come benzina sul fuoco della mia ira.
Non deluderò la mia prigioniera.
"Perché li proteggi?" Attraverso la stanza e mi fermo davanti a lei. La mia voce è fredda, anche se la rabbia che mi scorre nelle vene è abbastanza calda da farmi bruciare. "Che cosa significano per te?"
Yulia posa lo sguardo sul mio stomaco. "Non so di cosa stai parlando."
"Non mentirmi." Mi accovaccio davanti a lei, in
