Legami

Capitolo 4

4

Lucas

"Quanti anni avevi quando è successo?" chiedo, spostando la mano sulla parte posteriore del suo collo per massaggiarle i muscoli tesi. Il corpo di Yulia trema mentre la tengo sul grembo, e un impulso di rabbia mi fa contorcere le viscere.

Qualcuno le ha fatto male, molto male, e quella persona pagherà.

"Quindici" risponde, e sento il nodo nella sua voce.

Quindici. Mi sforzo di rimanere fermo e di non cedere alla vulcanica violenza che ribolle dentro di me. Avevo il sospetto che si trattasse di qualcosa del genere. La sua voce mentre urlava era acuta, quasi infantile, con le parole che le uscivano in russo o ucraino.

"Chi era?" Mantenendo la voce dolce, continuo a massaggiarla. Questo sembra calmarla, facendola tremare un po’ meno. Il colorito del suo viso si abbina alle mie lenzuola bianche, con i suoi occhi azzurro-scuri per la luce fioca della lampada sul comodino. Avrà anche ventidue anni, ma in questo momento, sembra incredibilmente giovane.

Giovane e incredibilmente fragile.

"Si chiamava—" deglutisce. "Si chiamava Kirill. Era il mio addestratore."

Kirill. Ne prendo nota tra me e me. Avrò bisogno del suo cognome per avviare una ricerca, ma è già qualcosa. Poi, rifletto sulla seconda parte di quello che mi ha detto.

"Il tuo addestratore?"

Distoglie lo sguardo. "Uno dei tanti. La sua specialità era il combattimento corpo a corpo."

Figlio di puttana. Una ragazzina di quindici anni—dannazione, persino un uomo adulto—non avrebbe avuto alcuna possibilità.

"E le persone per cui lavoravi hanno permesso che questo accadesse?" La rabbia si insinua nella mia voce, e lei indietreggia, quasi impercettibilmente. Non volendo spaventarla, faccio un respiro profondo, cercando di riprendere il controllo. Continua a non guardarmi, con gli occhi puntati su qualcosa alla mia sinistra, così faccio scivolare la mano tra i suoi capelli e le afferro delicatamente la testa, riportando la sua attenzione su di me.

"Yulia, per favore." Con uno sforzo, addolcisco il tono. "L’hanno punito?"

"No." Piega le labbra in un’amara ironia. "È questo il punto. Non l’hanno fatto."

"Non capisco."

Ride, emettendo un verso rude e pieno di dolore. "Avrebbero dovuto punirlo. Almeno, non sarebbe stato così furioso."

Il mio sangue ribolle ed è ghiacciato al tempo stesso. "Dimmi."

"Ha cominciato a venire da me quando ho compiuto quindici anni, subito dopo essermi tolta l’apparecchio ai denti." Distoglie di nuovo lo sguardo. "Ero una bambina brutta, vedi—alta, magrissima e goffa—ma crescendo, sono migliorata. I ragazzi hanno cominciato ad apprezzarmi, e anche gli uomini hanno cominciato ad accorgersi di me. È successo quasi da un giorno all’altro."

"E lui era uno degli uomini."

Annuisce, rivolgendomi nuovamente la sua attenzione. "Sì. Era uno degli uomini. Non era un grosso problema all’inizio. Mi teneva un po’ più a lungo sul tappeto o mi faceva ripetere una mossa un paio di volte in più per potermi toccare. Non avevo nemmeno capito che era interessato, non prima che—" Si ferma bruscamente, con un tremito.

"Non prima che?" insisto, cercando di rimanere abbastanza calmo da poter ascoltare.

"Non prima che mi mettesse alle strette nello spogliatoio." Deglutisce di nuovo. "Mi ha presa dopo una doccia, e mi ha toccata. Dappertutto."

Fottuto pezzo di merda. Voglio uccidere quell’uomo così brutalmente da poterne provare piacere.

"Cos’è successo dopo?" mi sforzo di chiedere. La storia non finisce lì, immagino.

"L’ho denunciato." Un brivido attraversa l’esile corpo di Yulia. "Mi sono rivolta al direttore del programma e gli ho parlato di Kirill."

"E?"

"E l’hanno licenziato. Gli hanno detto che sarebbe andato via e che non avrebbe mai più avuto a che fare con me."

"Ma non l’ha fatto."

"No" concorda debolmente. "Non l’ha fatto."

Faccio un respiro e mi preparo. "Che cosa ti ha fatto?"

"È venuto a trovarmi nel dormitorio dove vivevo, e mi ha violentata." La sua voce è piatta, e distoglie un’altra volta lo sguardo. "Ha detto che mi stava punendo per quello che avevo fatto."

Quelle parole mi lasciano senza fiato. Il parallelismo non mi sfugge. Anch’io ho pensato di usare il sesso come punizione, saziando la mia libidine col suo corpo e mostrandole allo stesso tempo quanto significasse poco per me.

In realtà, questo è quello che ho pensato prima, quando l’ho presa questa notte, ignorando la sua resistenza.

"Yulia. . ." Per la prima volta dopo anni, provo un amaro odio verso me stesso. Non mi stupisce che sia entrata nel panico quando l’ho inchiodata sul pavimento del corridoio. "Yulia, io—"

"I medici hanno detto che ero stata fortunata che le altre allieve mi avevano trovata poco dopo il fatto" continua, anche se non fiato. "In caso contrario, sarei morta dissanguata."

"Dissanguata?" La rabbia che riaffiora mi stringe la gola. "Quel figlio di puttana si è spinto fino a tanto?"

"Fino all’emorragia" spiega, con il viso stranamente calmo mentre torna ad incrociare il mio sguardo. "Era la mia prima volta, e lui è stato duro. Molto duro."

La morte del fottuto bastardo sarà lenta. Molto lenta. Nella mia mente vedo passare alcune delle tecniche di Peter Sokolov da poter utilizzare sull’addestratore, e la fantasia mi rende abbastanza deciso da poterle chiedere: "Qual è il suo cognome?"

Yulia sbatte le palpebre, e vedo un po’ della sua innaturale calma svanire. "Il suo cognome non ha importanza."

"Ha importanza per me." Le stringo le spalle, sentendo la fragilità delle sue ossa. "Andiamo, tesoro. Dimmi il suo cognome."

Scuote la testa. "Non ha importanza" ripete. Il suo sguardo si indurisce quando aggiunge: "Lui non ha più importanza. È morto. È morto da sei anni."

Fanculo. Fanculo alla mia fantasia.

"L’hai ucciso tu?" chiedo.

"No." I suoi occhi brillano come schegge di vetro rotto. "Vorrei averlo fatto. Volevo, ma il direttore del nostro programma ha mandato un sicario ad ucciderlo."

"Così, ti hanno privata della vendetta." So che la maggior parte delle persone sarebbe contenta che una ragazza non abbia avuto la possibilità di commettere un omicidio, ma non ho mai creduto all’idea di porgere l’altra guancia. C’è una certa soddisfazione nella vendetta, un senso di realizzazione. Essa non annulla il passato, ma può aiutare a farci sentire meglio.

Lo so, perché ha aiutato me.

Yulia non risponde, e mi rendo conto di aver toccato un tasto dolente. La odia per questo, odia questa agenzia di cui si rifiuta di parlare—questo "direttore del programma," che avrebbe dovuto proteggerla dal suo addestratore.

Li tradirebbe ora se le chiedessi di farlo? È vulnerabile dopo aver rivelato il suo doloroso passato. Sarei un vero bastardo ad approfittare di questo. Ma se lo facessi, potrei avere le informazioni di cui ho bisogno, e non avrei bisogno di farle del male.

La terrei al sicuro, e nessuno le farebbe più del male.

Ieri, avrei accantonato quel pensiero, considerandolo una debolezza, ma ora non più. Ho mentito a me stesso tutte queste settimane, ed è giunto il momento di ammetterlo. Non riuscirò a torturarla. Quando provo a immaginare di usare il coltello su di lei come ho fatto con quel trasgressore, mi si contorce lo stomaco. Anche prima del suo incubo, non immaginavo di trattare Yulia come se fosse una vera e propria prigioniera, e ora che so quanto ha già sofferto, l’idea di provocarle altro dolore mi fa star male fisicamente.

Giungendo a una decisione, dico tranquillamente: "Parlami del programma." Questa è la mia migliore occasione per ottenere le informazioni necessarie, e devo sfruttarla, anche se questo significasse sfruttare la vulnerabilità di Yulia. Continuando a sostenere il suo sguardo, sposto una mano sulla sua nuca e la accarezzo delicatamente. "Chi sono le persone che ti hanno reclutata?"

Si blocca sul mio grembo, e vedo un lampo di dolore sui suoi lineamenti, prima che lasci spazio a una bellissima maschera. "Il programma?" La sua voce è fredda e distante. "Non ne so nulla."

E spingendomi via, salta giù dal letto e corre fuori dalla stanza.