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Winslow et ma mère sont assis à la table de la cuisine. Ma mère est en train de pleurer, et mon frère pose sa main sur la sienne et lui promet que tout s’arrangera.
Je les laisse faire et traverse le couloir pour rejoindre ma chambre et me laisser tomber sur mon lit.
Je me sens vide.
Je devrais être content. J’ai atteint le but que je m’étais fixé : trouver Winslow. Le ramener à la maison pour qu’il dise au revoir à notre mère. Mais je ne ressens aucune satisfaction.
Déjà, ces adieux sonnent un peu creux, vu que Winslow vit à Tucson, à seulement deux heures et demie d’ici. Il se cache peut-être de la police, mais il n’est pas tapi dans une grotte de l’Utah ou du Nouveau-Mexique, comme certains métamorphes en exil. Il se trouve dans une ville proche. Avec un travail et une meute pou
