Drinnen roch es im Lagerhaus nach Kaffee. Jemand hatte eine Kanne aufgesetzt, wahrscheinlich Arlo. Der Holzboden knarrte unter unseren Schritten. Das Feuer im Kamin war zu glühender Asche heruntergebrannt und warf ein sanftes orangefarbenes Licht durch den Raum.
Ich rollte mich auf dem Sofa zusammen und zog mir eine Decke über die Beine. Ich brauchte sie eigentlich nicht – die Energie in meinem Blut hielt mich warm –, aber ihr Gewicht gab mir Halt. Asher setzte sich auf die Armlehne neben mir, so nah, dass sich unsere Knie berührten.
Er musterte mich schweigend. „Als du gefallen bist“, sagte er langsam.
„Dachte ich, du wärst tot. Diesmal wirklich.“
Bei dieser Erinnerung zog es mir in der Brust zusammen – nicht vor Angst, sondern wegen der Anziehungskraft, die ich zu ihm verspürt hatte:
