Mayas Sicht
Ich schrie, aber es war kein Ton zu hören.
Nur Weiß – gebleicht, gleißend weiß – dort, wo die Welt sein sollte. Das Rauschen dröhnte wie eine Leere der Erinnerung. Wie Trauer.
Und mittendrin: Velren.
Unbeirrt. Gekleidet im taktischen Schwarz der alten Regime. Ihre Hände knisterten vor Nervenflammen, und ihre Stimme? Sie hätte Steine zerbrechen können.
„Du glaubst, Schmerz macht rein?“, höhnte sie. „Du glaubst, Überleben gibt dir Recht?“
„Nein“, krächzte ich. „Es bedeutet nur, dass ich nicht du bin.“
Sie bewegte sich blitzschnell – ein Atemzug und sie stand vor mir, ihre Handfläche rammte sich in meine Brust.
Erinnerungen explodierten:
Bobbys Leiche in den Trümmern.
Der kleine Junge in Sektor D – weinend, als ich das Tor abschloss.
Das erste Mal, dass ich einen Abzug
