Aus irgendeinem Grund jagt mir sein Anblick einen Schauer über den Rücken. Jetzt, wo ich ihn im Licht sehe, wirkt er noch mehr wie ein Raubtier. Er ist riesig. Selbst im Sitzen kann sein Kopf problemlos durch die Fenster schauen. Ich frage mich, welcher mutierte Rasse er angehört. Ich nehme an, es ist ein Rüde, aber ich habe nicht den Mut, das zu überprüfen.
Und das war auch die letzte Stelle, auf die ich letzte Nacht geachtet habe. Ich weiß, dass ich es nicht mögen würde, wenn jemand zwischen meinen Beinen nachsehen würde, was ich bin, wenn ich ein Hund wäre. Ich öffne die Autotür einen Spalt, und er kommt zu mir herüber. Ich tätschele seinen großen Kopf und seufze. Er ist genauso weich wie letzte Nacht. Er drückt seine Nase gegen meine Seite, genau dort, wo der Schnitt ist. Ich zische l
