»Also, wie lange arbeitest du schon in der Bar?«, fragt der Typ mit den Schädeltattoos – der scheinbar freundlichere –, als ich meine Winterjacke ausziehe und wir uns im Wohnzimmer setzen. Mit seiner orangefarbenen Tapete im sowjetischen Stil und den braunen Vorhängen sieht dieser Ort so aus, als wäre er seit den 80er Jahren nicht mehr renoviert worden, aber die schäbige Couch, auf der wir sitzen, ist überraschend bequem. Vielleicht werde ich auf sein Angebot, hier zu schlafen, zurückkommen. Das heißt, wenn sie mich nicht töten und meinen Körper vor Sonnenaufgang in den Fluss werfen.
Ich denke, mein Entführer hat mit diesem Vorschlag nur meine Sprachkenntnisse getestet, aber ich kann mir nicht sicher sein.
»Mina?«, fragt der Mann, und ich merke, dass ich in Gedanken verloren war, anstatt
