»Hart«, keuche ich, und meine Hände gleiten von der Kante des Waschtischs, um sich an den stählernen Säulen seiner jeansbedeckten Oberschenkel festzukrallen. Mein Geschlecht zieht sich um seine Finger zusammen, als ich meine Scham hart gegen seine Hand presse, da ich verzweifelt nach einem festeren Druck auf meine Klitoris suche. Ich weiß nicht, was ich gerade sage, aber ich weiß, was ich brauche. »Fick mich hart, Peter. Bitte ...«
Sein Kiefer spannt sich an, und ich erhasche einen Blick auf die Dunkelheit in dem grauen Leuchten seiner Augen. Plötzlich lässt er mich los und wischt mit der Hand über den Waschtisch, um ihn von den Kosmetikartikeln zu befreien. Er dreht sich blitzschnell um, hebt mich hoch und setzt mich mit weit gespreizten Beinen auf den kalten Granit. Ich blinzele ihn an,
