Die Silberne Zitadelle sah nicht wie eine Festung aus. Sie sah aus wie ein Tempel für einen Gott, der längst jegliche Gnade vergessen hatte.
Das Bauwerk thronte auf einem zerklüfteten Felsvorsprung in den neutralen Gebieten und war eine schwindelerregende Spirale aus weißem Marmor und verstärktem Silber. Es war der Sitz des Hohen Rates der Zwölf – der Ältesten, die die Gesetze der Wolfswelt diktierten, den Handel regelten und, was noch wichtiger war, die „Reinheit“ der Blutlinien verwalteten.
Als Silas’ Privatjet auf der in den Berg gehauenen Landebahn aufsetzte, spürte ich, wie sich die Luft veränderte. Sie war schwer vom Duft alten Weihrauchs und dem kalten, sterilen Summen von Silber.
„Bleib dicht bei mir”, murmelte Silas und legte seine Hand auf meinen Rücken, als wir die Treppe hin
