Führungen und Folter
1612 Worte
~Soren~
Ich wache zu früh bei zu viel Sonne auf.
Ich wache in einem Bett auf, das höchstwahrscheinlich mehr kostet als Georginas erste drei Hochzeiten zusammen, in einem Zimmer, das aussieht, als hätte ich ein Loch durch die Wände einer Hotellobby geschlagen. Weiß, Gold, makellos. Keine Spur von echtem Leben zu finden.
Ich kann es nicht ausstehen.
Mein Handy zeigt 9:00 Uhr. Ich habe das Frühstück verschlafen. Gut. Je weniger Zeit ich mit meiner neuen „Familie“ verbringen muss, desto besser, ehrlich gesagt.
Ich scrolle durch mein Handy, prokrastiniere so verantwortungsvoll, wie ich nur kann, als jemand klopft.
Kein höfliches Antippen. Eine volle Faust.
„Was?“, zische ich.
Die Tür öffnet sich.
Felix. Natürlich.
Er lehnt im Rahmen, als wäre er gekommen, um Hochzeitspläne zu verkünden. Schwarzes T-Shirt, Jeans, Haare noch nass, Grinsen schon bereit.
„Morgen, Sirene.“
„Es ist Soren. Und auf Klopfen folgt normalerweise Warten, um einzutreten.“
„Ich habe geklopft.“ Er tritt ohne Zögern ein. „Du hast ‚Was?‘ gesagt. Ich lese das als: ‚Bitte, Felix, segne mich mit deiner Anwesenheit.‘“
Ich werfe ein Kissen nach ihm.
Er fängt es im Flug.
„Entzückend.“ Er wirft es aufs Bett. „Zieh dich an. Dad möchte, dass ich dir die große Führung gebe.“
„Hab keinen Bock.“
„Das war keine Frage.“ Er schaut sich um, sein Gesicht verzieht sich. „Wirst du auspacken, oder ist ‚frisch ausgeraubt‘ der Stil, den du anstrebst?“
Meine Kisten stehen unberührt. Na und.
„Ich mag es so.“
„Klar.“ Er nimmt einen meiner Hoodies hoch, als wäre es eine Art Beweismittel vom Tatort.
„Dein Schrank ist also voller Hoodies und Verzweiflung.“
„Hau ab.“
„Geht nicht. Zwangstour.“ Er lässt den Hoodie fallen. „Es sei denn, du hast Lust, Dad wissen zu lassen, dass du am ersten Tag Befehle missachtest.“
Er macht einen langsamen Schritt auf mich zu.
„Ich kann dich dazu bringen, zuzustimmen. Ein Hauch meiner Lippen auf deinen, und du wirst um die Tour betteln.“
Ich starre.
Sein Grinsen wird breiter.
Arschloch.
„Schön.“ Ich schiebe die Decke weg. „Warte draußen.“
„Warum? Angst, ich sehe etwas?“
„RAUS.“
Er lacht, als er in den Flur zurückweicht. „Fünf Minuten, Sirene. Dann komme ich wieder rein.“
Ich knall die Tür zu.
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Zehn Minuten später, weil ich lieber nach meinen eigenen Regeln lebe als nach denen der Firma: Hoodie, Boyfriend Jeans, Sneaker. Meine Haare sind ein zerfetztes Desaster, aber wen kümmert’s.
Felix lehnt an der Wand und scrollt durch sein Handy.
„Hat lange gedauert. Dachte, du legst ein Ei.“
„Du hast fünf Minuten gesagt. Ich habe zehn gebraucht. Problem?“
„Ja. Mir war langweilig.“ Er steckt sein Handy ein und geht los. „Versuch, mitzuhalten.“
Ich folge ihm. Welche Wahl habe ich schon.
Die „Tour“ beginnt sofort.
Was bedeutet, er deutet auf Dinge, ohne jegliches Interesse, hilfreich zu sein.
„Das ist eine Tür.“
„Unglaublich.“
„Das ist ein Flur.“
„Du solltest dafür Eintritt verlangen.“
„Und das ist eine Wand. Sehr vertikal. Architekten sind wild.“
Ich überlege, ihn zu erwürgen.
Wir kommen an gefühlt siebzehn identischen Räumen vorbei. Luxuriös. Kühl. Riesig. Zu leise. Er erklärt nichts davon.
„Das ist das Wohnzimmer. Hier sitzen Leute.“
„Schockierend.“
„Das ist das andere Wohnzimmer. Hier sitzen auch Leute, aber sie tun es reicher.“
„Wie ist es reicher?“
Er winkt ab. „Die Stühle kosten mehr.“
Als wir endlich in der Küche ankommen, bin ich bereit, kleine Verbrechen zu begehen. Überall Marmor, die Insel ist so groß wie ein kleines Land.
„Und das“, sagt Felix mit einem Grinsen, „ist, wo das Essen lebt. K wie Küche.“
„Du bist der schlechteste Reiseführer der Welt.“
„Gern geschehen.“
Er holt eine Wasserflasche aus dem Kühlschrank und bietet mir keine an. „Willst du den besten Teil sehen?“
„Ist der beste Teil, dass du verschwindest?“
„Noch besser.“
Er führt mich einen weiteren Flur hinunter, zu einer Garage.
Nicht irgendeine Garage.
Ein Schrein.
Autos und Motorräder ordentlich in Reihen glänzend aufgestellt. Mindestens zehn Fahrzeuge, von denen jedes wahrscheinlich teurer ist als meine gesamte College-Ausbildung. Und da, auf einem Sockel wie ein heiliges Relikt, steht Felix’ Motorrad.
Schwarz. Elegant. Silber fängt die Lichter ein.
Verdammt. Das sieht unglaublich aus.
„Das ist mein Baby“, sagt Felix. Das ist die erste ehrliche Note in seiner Stimme heute.
Ich trete näher. „Es ist ... wirklich nett.“
„Nett?“ Er scheint beleidigt. „Das ist eine einzigartige Ducati Panigale V4. Nett ist für Zierkissen.“
„Schon gut. Gut genug.“
Er rollt mit den Augen, streichelt den Sitz. „Bist du jemals Motorrad gefahren?“
„Nein.“
„Wusste ich’s doch.“
„Was soll das heißen?“
Er mustert mich von oben bis unten. „Du scheinst es zu eilig zu haben, auf Nummer sicher zu gehen.“
„Tu ich nicht.“
„Nenn mir eine Sache, die du jemals Risikoreiches getan hast.“
Ich öffne den Mund. Nichts kommt heraus.
Sein Grinsen sagt alles.
Er schwingt ein Bein über das Motorrad und setzt sich hin. Irgendwie sieht er noch heißer aus, was ziemlich unverschämt erscheint.
„Du hast Angst“, sagt er.
„Stimmt nicht.“
„Beweis es.“
„Wie?“
Er tätschelt den Sitz hinter sich. „Steig auf.“
Mein Herz stolpert.
„Wir reiten nicht auf einem Pferd.“
„Glaub bloß nicht, wir reiten irgendwohin, nur weil ich Reiten gesagt habe“, spottet er. „Komm schon.“
Das ist eine schlechte Idee.
Die Gefährten-Bindung summt bereits unter meiner Haut. Ihm so nah zu sein, wird es zehnmal schlimmer machen.
Aber er fordert mich heraus. Und ich finde den Ausschalter dafür einfach nicht.
Also klettere ich hinter ihm auf.
Fehler.
Die Bindung schlägt ein wie ein Stromschlag. Hitze. Druck. Ich brauche. Ich halte mich an seinen Schultern fest, um das Gleichgewicht zu halten, und ich kann meinen Oberkörper durch meinen Hoodie in seinen Rücken drücken spüren.
Er wird regungslos.
„Sirene—“
„Nicht.“ Meine Stimme klingt zittrig. „Ich beweise dir das Gegenteil.“
Er lacht leise. „Du hasst es, zu verlieren.“
„Nicht gegen dich.“
„Gut.“ Er greift um sich und korrigiert meine Oberschenkelposition. „Halt dich fester. Moment mal. Wenn wir unterwegs wären, würdest du wegfliegen.“ Ich umklammere seine Taille mit meinen Händen.
Seine Atmung verändert sich.
Meine auch.
Die Garage ist still, abgesehen vom entfernten Jaulen von Werkzeugen und dem Geräusch unserer ungleichmäßigen Atemzüge. Alles ist so elektrisiert.
„Felix“, flüstere ich.
„Ja.“
„Das ist eine schlechte Idee.“
„Die schlimmste.“
Doch keiner von uns bewegt sich.
Seine Hand bleibt auf meinem Oberschenkel. Meine Arme zittern kaum merklich um ihn. Sein Herzschlag ist ein schneller, konstanter Rhythmus unter meinen Unterarmen.
Er bewegt sich leicht, gerade genug, dass ich seine Profilkante erwische.
„Weißt du, was das eigentliche Problem ist?“, sagt er leise.
„Was?“
„Ich weiß nicht, ob ich dich wegstoßen oder näher ziehen will.“
Mir stockt der Atem.
Er dreht sich mehr. Sein Gesicht ist nur Zentimeter von meinem entfernt. Diese wässrigen blauen Augen mit goldenen Fäden. Sein Wolf ist direkt da.
„Sirene—“
Das Garagentor beginnt sich zu öffnen.
Wir zucken auseinander. Ich klettere vom Motorrad. Er steht so schnell auf, dass er es fast umwirft.
Sonnenlicht strömt herein, als das Tor hochfährt.
Donovans Auto rollt hinein.
Alpha Donovan. Felix’ Vater. Mein neuer Stiefvater.
Perfekt. Felix’ Gesicht wird leer. Kalt. Kontrolliert. „Sei leise.“
„Was—“
„Rede einfach nicht.“
Donovan steigt aus, die Aktentasche in der Hand. Er mustert uns.
„Felix. Soren. Was macht ihr beide hier unten?“
„Ich zeige ihr das Haus“, antwortet Felix geschmeidig. „Sie wollte die Garage sehen.“
Donovan blickt zwischen uns hin und her. Felix ist unlesbar. Ich ganz bestimmt nicht.
„Ach so.“ Er schließt die Autotür. „Soren, ich nehme an, Felix war gut zu dir.“
Ich nicke schnell.
„Gut. Felix, wir reden später. Pack-Geschäfte.“
„Ja, Sir.“
Donovan geht nach oben.
Stille.
Ich atme zittrig aus. Felix starrt auf die Treppe, der Kiefer geballt.
„Das war knapp“, flüstere ich.
Er antwortet nicht.
„Felix—“
„Geh auf dein Zimmer, Sirene.“
„Was?“
Er sieht mich an, der Ausdruck ist erstarrt. „Die Tour ist vorbei. Geh.“
„Warum—“
„Jetzt.“
Ich gehe.
Denn was soll ich sonst tun.
Ich nehme die Treppe im Doppelpack, eile durch das Labyrinth von Fluren, schließe mich in meinem Zimmer ein und drücke meinen Rücken gegen die Tür.
Mein Herz rast. Meine Hände zittern.
Wir hätten fast— Wir hätten beinahe — oder so ähnlich.
Nein. Haben wir nicht.
Aber es fühlte sich an, als hätte sich der Boden unter uns verschoben.
Ich lasse mich auf mein Bett fallen und starre an die Decke.
Dieses Haus wird mich umbringen.
Entweder die Bindung, oder Felix’ Stimmungsschwankungen, oder die ständige Gefahr, erwischt zu werden, wenn wir etwas tun, das wir nicht tun sollen.
Mein Handy vibriert.
Unbekannte Nummer: Wir sollten nicht miteinander reden. Vorerst.
Ich starre auf die Nachricht. Dann werfe ich mein Handy durch den Raum.
- Schriftsteller
