Der Privatraum war bereits halb voll, als ich nach unten kam. Gedämpftes Licht, der Geruch von Zigarren so dicht, dass er mir im Hals zu hängen schien.
Archer erwischte mich, noch bevor ich es nach hinten zum Umziehen geschafft hatte.
„Du bist spät.“
„Drei Minuten.“
„Drei Minuten sind heute Abend zu spät.“ Er sah nicht von der Reihe Gläser auf, die er an der Bar kontrollierte. „Das sind keine Stammgäste. Benimm dich.“
Ich fragte nicht, was das bedeutete. Ich hatte inzwischen gelernt, dass es nie etwas Gutes bedeutete.
Der Raum füllte sich mit Männern in langsamen, maßgeschneiderten Anzügen, Parfüm und dieser ganz bestimmten Art zu lachen, die nur Männer hatten, die sich niemals Gedanken um eine Rechnung machen mussten. Zwei von ihnen erkannte ich von früher. Der Rest war neu, größten
