Alexander
Der Whiskey brennt beim Hinunterfließen, aber nicht genug. Nichts brennt genug, um das Bild dieses Rings an Miras Finger aus meinem Kopf zu vertreiben. Ich war gestern Abend an meinem Vater und ihr vorbeigegangen, als er ihr vor allen Anwesenden im Palast den Ring an den Finger steckte. Erbärmlich.
Ich liege ausgestreckt auf der Ledercouch in meinem Zimmer, die Flasche halb leer auf dem Couchtisch, als meine Tür aufgerissen wird.
„Alexander.“ Die Stimme meines Vaters ist kalt, kontrollierte Wut. „Wir müssen reden.“
Ich mache mir nicht die Mühe, aufzustehen ... schaue ihn nicht einmal an, als er sich mir nähert. „Nicht jetzt.“
„Doch, jetzt.“ Er schreitet in den Raum, und ich spüre, wie seine Dominanz auf mich drückt und mich zur Unterwerfung zwingen will. „Ich habe Berichte
