Das war ein Plan. Ein guter Plan.
Ich wusch mir die Hände und ging zurück.
Logan sah auf, als ich durch die Tür trat -- nur ein kurzer Blick, das Maß an Aufmerksamkeit, das er allem gab, bevor er einschätzte, ob es relevant war.
"Elf Minuten."
Ich setzte mich. "Kopfschmerzen."
Er öffnete eine Schublade. Legte eine Flasche Schmerzmittel auf die Schreibtischkante, ohne aufzublicken. "Werden Sie nicht krank. Ich brauche Sie funktionsfähig."
Ich starrte auf die Flasche.
Die Selbstverständlichkeit davon -- nicht: Geht es Ihnen gut, nicht: Kann ich helfen, einfach die praktische Lösung auf die Schreibtischkante gestellt und weitergemacht -- war so typisch für ihn, dass es beinahe komisch war, und gleichzeitig nicht, weil es bedeutete, dass er an mich gedacht hatte, bevor er die Schublade
