Das Fotostudio roch nach Chemikalien und Kaffee. Adrian saß auf einem steifen Stuhl, seine Finger klopften ungeduldig auf den Tisch. Sein weißer Anzug war wieder sauber, aber seine Hände rochen immer noch nach Rotwein.
Der Fotograf, ein nervöser Mann mit runder Brille, schob eine Mappe über den Tisch. „Hier sind die Hochzeitsproben, Mr. Thornfield. Ich… ich weiß nicht, wie ich das erklären soll.“
Adrian öffnete die Mappe. Sein Magen zog sich zusammen.
Das erste Foto zeigte ihn am Altar, lächelnd. Aber neben ihm dort, wo Elara hätte stehen sollen war nur eine Verschwommenheit, wie ein verwischter Farbfleck.
Er blätterte zum nächsten Foto. Wieder war sein Arm um nichts gelegt.
Das nächste war noch schlimmer. Auf diesem Bild war Elara halb verschwunden. Nur der Rand ihres Kleides war noc
