König der Straßen

Kapitel 3: Der Mann hinter dem Anzug

Dominic Pov

Ich beobachtete sie elf Minuten lang auf dem Sicherheitsfeed, bevor ich mir eingestand, dass ich sie beobachtete.

Sie bewegte sich durch das Wohnzimmer, die Finger strichen über das Fensterglas. Sie sah die Stadt nicht so an, wie die meisten Menschen sie ansehen – nicht mit diesem Hunger nach teuren Ausblicken, der Menschen packt, die so etwas nicht gewohnt sind. Sie maß. Langsam und bewusst, als würde sie die Distanz zwischen sich und dem Boden berechnen und abwägen, ob sie überlebbar wäre. War sie nicht. Aber die Tatsache, dass sie überhaupt die Zahlen durchging – das war interessant.

„Sie war in jedem Raum, den sie erreichen kann“, sagte Marco aus dem Türrahmen, mit der flachen Stimme, die er für Nachrichten reserviert, von denen er denkt, dass sie mir nicht gefallen werden. „Zweimal. Aufzugtür um sieben, Servicekorridor um neun. Vier Fragen vor dem Mittagessen, alle so formuliert, dass sie deinen Zeitplan herausfinden sollten, ohne dass es danach klang.“

„Was hast du ihr gegeben?“

„Nichts Nützliches.“

„Gut.“ Ich hielt den Blick auf den Feed gerichtet.

Sie sollte nur Druckmittel sein. Ganz einfach. Victor Santoro schuldete mir seit einem Jahrzehnt eine Summe, die immer weiter gewachsen war, und als ihm die Assets ausgingen, war seine Tochter das Wertvollste, was er noch hatte. Ich nahm sie so, wie man etwas nimmt, wenn jemand aufhört zu zahlen. Ohne Gefühl, ohne Zögern, denn Zögern ist das, was einen in diesem Geschäft umbringt, und Sentimentalität bringt alle um einen herum ebenfalls um.

Ich hatte nicht erwartet, dass sie interessant sein würde.

„Sie hat das Burner-Handy gefunden“, sagte Marco.

Ich drehte mich vom Bildschirm weg. Das war nicht etwas, das ich hatte hören wollte, und die Tatsache, dass es mich überraschte, war selbst ein Problem, denn fast nichts überraschte mich, und ich arbeite hart daran, dass es so bleibt. „Welches?“

„Jackentasche. Linke Seite des Kleiderschranks.“ Eine Pause. „Sie hat abgenommen.“

„Wer hat angerufen?“

„Wir arbeiten daran.“

„Das ist keine Antwort.“

„Nein“, sagte er, „ist es nicht.“ Und die Tatsache, dass nichts weiter folgte, verriet mir, dass es schlimmer war, als er zugab, denn Marco fehlen nur dann die Worte, wenn alle verfügbaren schlecht sind.

Ich rief den Feed des Kleiderschranks auf und spulte die Zeit zurück. Da war sie. Stand im Dunkeln, das Handy am Ohr, den Rücken flach an der Wand, ihr Gesicht machte etwas Vorsichtiges und Kompliziertes – die Art von Gesicht, die Menschen machen, wenn sie sich mit aller Kraft bemühen, nicht auf das zu reagieren, was sie hören. Nachdem der Anruf beendet war, stand sie noch dreißig Sekunden lang da. Dann legte sie das Handy zurück, schob die Jacke ganz nach hinten an die Stange, ging hinaus, setzte sich auf die Kante des Bettes und starrte die Wand an.

Was auch immer sie dachte – sie tat es leise. Gründlich.

Ich sah sie an und spürte, wie sich etwas in meiner Brust festsetzte, das ich nicht benannte.

„Jemand in diesem Gebäude hat diesen Anruf gemacht“, sagte ich.

„Ja.“

„Jemand, der wusste, dass das Burner-Handy dort lag, wusste, dass sie es gefunden hat, und hat innerhalb derselben Stunde angerufen.“

Marcos Kiefer spannte sich an. Er war wütend auf sich selbst. Zu Recht.

Ich ging zum Fenster, nicht weil der Ausblick mir beim Denken half, sondern weil ich ihm drei Sekunden lang den Rücken zudrehen konnte. Genug Zeit, um das zu tun, was ich niemanden je sehen lasse: tatsächlich etwas bei einem Problem zu fühlen, bevor ich entscheide, was ich damit mache. Diese beiden Dinge passieren bei mir nie gleichzeitig vor anderen Leuten. Nie.

Jemand in meinem Haus hatte eine Leitung nach draußen und hatte sie innerhalb von Stunden nach ihrer Ankunft benutzt. Entweder hatten sie genau auf diese Gelegenheit gewartet, oder der Kanal existierte bereits und ihre Ankunft war nur der Auslöser. Beides war schlecht. Das Zweite war schlimmer, weil es bedeutete, dass das Problem älter war als sie.

„Ich will einen Namen vor heute Abend“, sagte ich und drehte mich wieder um.

„Bin schon dran.“

Ich zog die Nummer des Burners aus unserem internen Tracking-System und rief sie direkt an. Manchmal ist der schnellste Weg herauszufinden, wer gegen dich vorgeht, ihnen zu zeigen, dass du sie gesehen hast. Nervöse Menschen machen Fehler, wenn sie merken, dass sie erwischt wurden.

Es klingelte zweimal. Jemand nahm ab. Ich hörte Atmen.

Ich öffnete den Mund.

Die Leitung starb. Nicht abgebrochen. Getötet. Jemand hatte diese Entscheidung in unter zwei Sekunden getroffen, was bedeutete, dass er erfahren war, dass er nah dran war und dass er dieselben Systeme beobachtete wie ich.

Ich legte mein Handy weg und ging zu ihrem Zimmer. Nicht schnell. Ich bewege mich nicht schnell, wenn ich wütend bin. Alles wird langsamer, bewusster, je kälter es in mir wird. Ich drückte die Tür auf, ohne zu klopfen, weil sie kein Gast war und das kein Höflichkeitsbesuch.

Sie saß auf dem Bett. Sie blickte auf, als ich hereinkam, und ihr Gesicht machte wieder dieses Ding – diese sorgfältige Anordnung, die weder ganz neutral noch verängstigt war –, und sie wartete einfach. Außerdem hatte sie bereits herausgefunden, dass Warten manchmal der stärkste Zug war, den sie hatte.

Ich ging zum Kleiderschrank. Zur Jacke auf der linken Stange. Griff in die Innentasche des Stoffes. Nichts.

Ich stand da, die Hand in einer leeren Tasche, und sah sie quer durch den Raum an. Sie sah zurück und gab mir absolut nichts. Wo auch immer das Handy jetzt war – sie hatte es absichtlich bewegt. Entweder hatte sie mich kommen hören oder sie hatte mich hereinkommen sehen und die Situation in der Zeit gelesen, die ich brauchte, um den Raum zu durchqueren. Beides bedeutete dasselbe.

Sie sollte still sein. Verängstigt. Einfach. Stattdessen saß sie auf der Bettkante und sah mich an, als wäre sie diejenige, die darauf wartete, was ich als Nächstes tun würde.

Und ich wusste nicht, wo das Handy war. In meinem Haus. Das war der Teil, mit dem ich mich später würde auseinandersetzen müssen.

Aber das würde sie nicht sehen.

„Gut geschlafen?“, sagte ich.

Sie verpasste keinen Takt. „Gut. Und du?“

Ich sah sie einen Moment länger an, als nötig gewesen wäre.

Dann ging ich hinaus.