„Gut,“ antwortete der Doktor.
Und seine Uhr ziehend:
„Womit beschäftigt sich meine Frau?“
Die Barbée zögerte lange; dann sagte sie mit verdrießlicher Miene:
„Wie! was? Ach, jetzt verstehe ich! Sie näht Bänder an einen Strohhut.“
Vaucorbeil riß ein Blatt aus seinem Notizbuch und schrieb ein Billett, das der Gehilfe Marescots hinzutragen sich beeilte.
Die Sitzung war zu Ende. Die Kranken entfernten sich.
Bouvard und Pécuchet hatten, im ganzen genommen, nicht gut abgeschnitten. Lag das an der Temperatur oder am Geruch des Tabaks, oder am Schirm des Abbés Jeufroy, der einen Beschlag aus Messing hatte, einem Metall, das dem Ausströmen des Fluidums feindlich ist?
Vaucorbeil zuckte die Achseln.
Indessen könne er nicht den guten Glauben der Herren Deleuze, Bertrand, Morin, Jules Cloquet b
