Wieder Stille. Diesmal setzt er sich. Der Stuhl knarrt.
„Ich habe meine Lehrtätigkeit aufgegeben“, sagt er.
„Ich weiß.“
„Ich dachte, es würde helfen“, fährt er fort. „Aber das Beobachten hörte nicht auf. Es verfolgte mich.“
„Das tut es“, sage ich.
„Also fragte ich mich“, sagt er und starrt auf seine Hände, „wie lange kann ein Mensch die Augen offen halten, bevor er erblindet?“
Ich knie vor ihm nieder. Nimm seine Hände. Sie sind warm. Echt.
„Ich weiß es nicht“, sage ich.
Er blickt auf. „Das ist die erste ehrliche Antwort, die du heute Abend gibst.“
Tränen verschwimmen vor meinen Augen. „Ich habe keinen.“
„Das ist okay“, sagt er. „Ich habe nicht nach einem Plan gefragt.“
„Warum hast du dann gefragt?“, flüstere ich.
„Weil ich wissen musste, ob du es zugeben würdest“, sagt er.
Ich
