Sie verbirgt unverblümte Zeugenaussagen.
Kern: Wahrheit ohne Publikum
Ich weine, bevor ich die Schublade aufschließe.
Ich hasse es, dass es immer so anfängt.
Meine Hände zittern. Meine Nase läuft. Mein Hals gibt dieses leise Tiergeräusch von sich, das ich als normales Atmen tarne.
„Okay“, flüstere ich. „Okay, Eden.“
Der Schlüssel klemmt.
Natürlich klemmt er.
Ich wische mir mit dem Handrücken übers Gesicht und versuche es erneut.
„Übertreib nicht“, murmele ich.
Er dreht sich.
Die Schublade öffnet sich, als hätte sie auf Erlaubnis gewartet.
Darin ruhen die Notizbücher.
Keine Beschriftung außen. Keine Ordnung, die irgendjemand verstehen würde. Nur Gewicht. Papier, geschwollen von Fingerabdrücken, geknickte Ecken, alte Kaffeeflecken.
Ich berühre das oberste.
„Ich bin da“, sage i
