Ich weiß, dass etwas nicht stimmt, noch bevor jemand ihren Namen ausspricht.
Der Flur ist zu ordentlich. Keine Papiere. Keine Stimmen. Keine Eden.
So still ist sie sonst nie. Eden macht Geräusche, selbst wenn sie es versucht. Das Schleifen ihrer Stiefel. Ihr Atemzug. Gedanken, die ihr über die Lippen kommen, bevor sie sie unterdrücken kann.
Ich bleibe stehen.
Varian geht noch zwei Schritte, dann bleibt auch er stehen.
„Sie hat sich nicht gemeldet“, sagt er.
Ich sehe ihn an. „Wann?“
„Gestern Abend.“
Mir schnürt es die Kehle zu. „Das würde sie nicht vergessen.“
„Ich weiß.“
Wir drehen uns gemeinsam um.
Ihre Tür ist offen.
Das ist das zweite, was mir komisch vorkommt.
Ich trete als Erste ein. Das Zimmer riecht sauber. Zu sauber. Als hätte es jemand aus reiner Nächstenliebe abgewis
