Eden hat die bisher schlimmste Idee: Der Ort dehnt sich nicht aus. Die Gesellschaft strebt ihm entgegen.
Kernkonflikt: Kontrolle braucht kein Zentrum.
Eden sitzt nicht.
Sie sitzt nie, wenn der Gedanke größer ist als der Raum.
Sie geht. Hin und her. Die Finger im Haar. Ihre Stiefel wirbeln den Staub auf dem Boden auf.
Varian lehnt mit verschränkten Armen am Tisch. Er beobachtet sie, als würde er sich auf ein Unwetter vorbereiten.
Ich bleibe am Fenster.
Ich brauche frische Luft, wenn Eden anfängt, Dinge zu benennen.
„Ihr irrt euch beide“, sagt sie.
„Wir haben nichts gesagt“, erwidert Varian.
„Du denkst es“, schnauzt sie.
Ich lächle leicht. „Was denken wir?“
„Dass es sich ausbreitet.“
Ich nicke. „Das tut es.“
„Nein“, sagt sie.
Das Wort trifft mich hart.
„Nein“, wiederholt sie
