Ein Mann öffnet die Augen und lächelt mich an. „Früher war ich ständig wütend“, sagt er. „Jetzt nicht mehr.“
„Was hat dich wütend gemacht?“, frage ich.
Er zuckt mit den Achseln. „Unwichtige Dinge.“
„Zum Beispiel?“, hake ich nach.
Er hält inne. Sein Lächeln flackert auf. „Ich erinnere mich nicht.“
Der Architekt beobachtet mich jetzt aufmerksam.
„Siehst du?“, sagen sie. „Erleichterung.“
Ich schlucke. „Ich sehe das Vergessen.“
„Erinnerung ist nicht heilig“, sagen sie. „Leiden ist kein Beweis für die Wahrheit.“
Ich wende mich ihnen zu. „Es ist der Beweis, am Leben zu sein.“
Sie zucken nicht mit der Wimper.
„Lebende Menschen verletzen andere“, sagen sie leise. „Lebende Menschen bauen Gefängnisse. Lebende Menschen beginnen Kriege.“
„Und bearbeitete Menschen bauen Käfige, die sich wie
