Eden packt meine Hand. Ihr Griff ist verzweifelt. Echt.
Ich lasse nicht los.
Der Blick des Architekten huscht zu unseren verschränkten Händen.
„Du hast Verzögerungen verursacht“, sagt er. „Fragen. Zweifel.“
„Ich habe Fragen gestellt“, antworte ich. „Die Leute haben zugehört.“
„Sie sind müde“, sagt der Architekt. „Du weckst Schmerz.“
„Gut“, sage ich. „Schmerz bedeutet Leben.“
Er seufzt. „Wir haben dir eine Rolle angeboten.“
„Ich habe noch nicht geantwortet“, sage ich.
Er kommt näher. „Du musst.“
Ich spüre, wie sich das Summen der Stadt verändert. Nicht lauter. Angespannter.
„Was passiert“, frage ich, „wenn ich Nein sage?“
Das Lächeln des Architekten wird weicher. „Wir sorgen für deine Sicherheit.“
Eden keucht.
Mir wird ganz flau im Magen.
„Sicherheit“, wiederhole ich. „So wie
