Der Führer tritt näher. „Starke Bindungen können die Klarheit trüben.“
Ich wende mich ihnen zu. „Ihr habt meine Liebe aufbewahrt?“
„Wir haben ihre scharfen Kanten geglättet“, sagen sie sanft.
Wut bricht in mir auf. Heiß. Hell. Echt.
„Ihr entscheidet nicht, welche Seiten an mir scharf sind“, sage ich.
„Doch, wenn Schärfe schadet“, antworten sie.
„Wem schadet sie?“, frage ich.
Sie antworten nicht.
Ich bewege mich erneut. Tiefer. Der Raum wölbt sich nach innen, als wolle er Geheimnisse verschlingen.
Dann sehe ich es.
Ein größerer Koffer. Dickeres Glas. Das Licht darin ist schwach, aber intensiv.
„Was ist das?“, frage ich.
Die Stimme des Führers wird leiser. „Das ist nicht öffentlich.“
Ich trete trotzdem näher.
Darin: eine Erinnerung, so schwer, dass sie sich kaum bewegt.
Ein Ki
