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Sara
Ich höre es, kurz bevor Peter in die Küche kommt, wo Mama und ich über die Kinderzimmereinrichtung reden.
Das unverwechselbare Gebrüll von Hubschraubern.
»Lass uns gehen.« Er hebt mich hoch, bevor ich blinzeln kann. »Entschuldigung«, sagt er zu meiner fassungslosen Mutter, und drückt mich fest an seine Brust, als er um sie herum zur Tür geht.
Ich kralle mich an seinem Hemd fest. »Peter, was …«
»Keine Zeit.« Er reißt die Tür auf und geht mit mir im Arm nach draußen, aber versteinert an Ort und Stelle, als ein riesiger schwarzer Van auf unserer Straße quietschend zum Stehen kommt und Männer und Frauen in SWAT-Ausrüstung mit heruntergeklapptem Gesichtsschutz herausströmen und die Sturmgewehre auf uns gerichtet haben.
Mein Gehirn fühlt sich an, als hätte es sich plötzlich in Mat
