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Sara
Zitternd stehe ich auf, als Peter in fiebriges Russisch verfällt und unbekannte Worte murmelt, die mit dem Namen seines Sohnes vermischt sind, wie er es schon seit Stunden tut. Trotz meiner Bemühungen verschlechtert sich sein Zustand rapide, und ich weiß, dass er es nicht schaffen wird, wenn ich keine stärkeren Antibiotika in seinen Körper bekomme.
Die Wirkung des Penizillins, das ich aus dem Krankenhaus gestohlen habe, ist begrenzt.
Die Holzwände um mich herum schwanken, als ich zum Waschbecken gehe und mit einem kühlen, nassen Handtuch zurückkehre – das Einzige, was ihm zu helfen scheint. Ich setze mich auf den Rand des Bettes, streiche es über sein Gesicht, seinen Hals und seine Brust und wische den klebrigen Schweiß weg. Mein Arm zittert vor Erschöpfung, meine Augen brennen
