UN ROMEO PARA JULIETA

CAPÍTULO 1

ABURRIDA

Julieta Watson

Hay días en los que desearía que mi vida fuera una comedia romántica de Hollywood. Ya saben, esas donde la chica torpe pero adorable tropieza con el chico de sus sueños en una cafetería y viven felices para siempre.

Pero no, mi vida es más bien como un episodio de "Los Simpson" dirigido por Woody Allen: absurda, un poco deprimente y llena de comentarios sarcásticos.

Ahí estaba yo, Julieta Watson, 20 años, casi graduada de la universidad y aparentemente tan emocionante como una bolsa de lechuga marchita, según mi ahora ex novio Scott.

—Julie, cariño —dijo Scott con ese tono condescendiente que usaría para hablar con una niña de cinco años o un golden retriever particularmente lento—, eres genial, pero...

"Aquí viene", pensé. "El gran 'pero'. Tan grande que haría que Kim Kardashian se sintiera insegura".

— ...pero eres demasiado... —hizo una pausa, como si estuviera buscando la palabra correcta en el diccionario de "Cómo ser un imbécil con clase"— aburrida.

Parpadeé un par de veces, procesando la información. ¿Aburrida? ¿Yo? Solo porque prefiero pasar mi viernes por la noche con Jane Austen en lugar de con José Cuervo no significa que sea aburrida. Soy divertida. A veces. Cuando la luna está en la posición correcta y los planetas se alinean.

—Wow, Scott —respondí, mi voz destilando más sarcasmo que un británico tomando el té—. Gracias por ese análisis tan profundo de mi personalidad. ¿Aprendiste eso en tu clase de "Cómo destrozar la autoestima de tu novia en 10 palabras o menos"?

Scott me miró como si le hubiera hablado en klingon. Claramente, el sarcasmo no era su fuerte. Qué sorpresa.

— No, Julie, es en serio —continuó, aparentemente inmune a mi brillante ingenio—. Tienes 20 años y actúas como si tuvieras 40. No sales a fiestas, comes como un conejo vegetariano y tu idea de una noche loca es quedarte hasta las 11 leyendo.

—Oh, perdóname por no cumplir con tus estándares de diversión, oh gran gurú de la vida nocturna —repliqué, rodando los ojos tan fuerte que temí que se me quedaran mirando al cerebro—. La próxima vez intentaré emborracharme hasta olvidar mi nombre y bailar sobre una mesa. Eso seguro impresionará a mis profesores.

—¿Ves? Ese es exactamente tu problema —Scott suspiró, como si estuviera cargando el peso del mundo sobre sus hombros de gimnasio—. Eres tan... tan...

—¿Inteligente? ¿Ingeniosa? ¿Demasiado buena para ti? —ofrecí, helpful como siempre.

—Sabelotodo —completó él, como si hubiera descubierto la cura para el cáncer—. Siempre tienes que tener la última palabra.

—No siempre —respondí automáticamente, para luego darme cuenta de que acababa de probar su punto. Maldita sea.

Scott se pasó una mano por el pelo, en lo que supongo era un intento de parecer dramático y afligido. Solo logró parecer que estaba luchando contra un peine invisible.

—Lo siento, Julie. Pero creo que deberíamos terminar. Necesito a alguien que... ya sabes, sepa cómo divertirse.

Y así, sin más, mi relación de seis meses llegó a su fin. No con un bang, sino con un patético "necesito divertirme más". Si esto fuera una película, ahora sonaría una canción triste de Adele y empezaría a llover. Pero como esto es la vida real y no el departamento de efectos especiales de Hollywood, solo pude sentir cómo se me formaba un nudo en la garganta.

—Bien —dije, levantándome con toda la dignidad que pude reunir (que no era mucha, considerando que sentía que me acababan de dar una patada emocional en el estómago)—. Si me disculpas, iré al baño a llorar desconsoladamente. O tal vez a leer el diccionario. Ya sabes, cosas de aburridos.

Dejé a Scott sentado allí, probablemente preguntándose si debería sentirse culpable o aliviado. Me dirigí al baño, mi santuario de porcelana y papel higiénico barato.

Apenas cerré la puerta, las lágrimas empezaron a caer. Genial, ahora además de aburrida, era una fuente humana. Justo cuando estaba considerando ahogarme en el lavabo (dramática, lo sé, pero oye, tengo 20 años y acabo de ser botada, tengo derecho), la puerta se abrió de golpe.

—¡Julie! —exclamó mi hermana mayor, Vicky, seguida de cerca por mi mejor amiga, Clara—. ¿Estás bien? Vimos a Scott salir con cara de haber comido un limón.

—Oh, estoy fantástica —respondí, mi voz goteando sarcasmo como mis ojos goteaban lágrimas—. Acabo de ser dumpeada por ser más aburrida que un maratón de documentales sobre el secado de pintura. Pero hey, al menos tengo mi fascinante colección de libros para consolarme.

Clara me abrazó, mientras Vicky me pasaba papel higiénico. Benditas sean.

—Ay, Julie —dijo Clara, dándome palmaditas en la espalda—. No llores por ese idiota. Ni siquiera era tan guapo.

—Cierto —añadió Vicky—. No es como si fuera Henry Cavill o Chris Evans.

No pude evitar soltar una risita entre lágrimas. — Gracias por recordarme que acabo de ser botada por alguien que está más cerca de ser Chris Griffin que Chris Hemsworth.

—Esa es mi chica —sonrió Vicky—. Usa ese sarcasmo para curar tu corazón.

—Además —agregó Clara—, ¿quién necesita un novio cuando tienes libros, Netflix y helado?

—Cierto —asentí, secándome las lágrimas—. Al menos Jane Austen nunca me llamará aburrida.

Salimos del baño, yo con los ojos rojos pero con una sonrisa torcida en los labios. Tal vez ser "aburrida" no era tan malo después de todo. Al menos tenía amigas que me hacían reír incluso en mis peores momentos.

Y quién sabe, tal vez algún día encontraría a alguien que apreciara mi sentido del humor ácido y mi amor por los libros. O tal vez me convertiría en una solterona excéntrica con 50 gatos y una biblioteca impresionante. Cualquiera de las dos opciones sonaba mejor que estar con alguien que no podía apreciar el fino arte del sarcasmo.

Mientras caminábamos hacia la salida, no pude evitar pensar: "Cuidado, mundo. Julieta Watson, la chica más aburrida y sarcástica de Londres, está soltera y lista para... bueno, probablemente para irse a casa a leer. Pero lo haré con estilo."