Dieciocho malditas horas sin parar, sin apenas comer, sin espacio para llorar o acurrucarme por un segundo para tomar aire y poder seguir adelante.
Los dientes me castañearon al abrir la puerta de mi pequeño piso. Restos de la cena del día anterior, cuando me quedé dormida a mitad del bocado, estaban todavía en la mesa, al lado de la cama, una cama tan pequeña que, si me movía, me caía. El corazón se me estrujó, los ojos me ardieron y se me emborronó la vista a causa de las lágrimas no derramadas.
«No llores, Maddy» ―me regañé con inquina, quitándome las lágrimas con el dorso de la mano, sintiendo la punzada de aquellas gotas que, como dagas, resbalaban por mi piel.
Admiré mi pequeño piso, un piso de apenas unos metros cuadrados, lo suficiente para entrar una cama de menos de un metro,
