Avanzo, sintiendo la sangre todavía caliente en mis nudillos vueltos mierda, pese a que está pegada y húmeda en algunas partes, y bastante fresca en otras. El olor metálico no me ha abandonado la nariz desde que dejé la jaula como un cementerio improvisado.
No hay gloria en lo que hice. Acabé con todos ellos, pero no me siento ganador, tampoco hay liberación en mí. Solo muerte.
Lo que hay dentro de mí es solo la maldita muerte. Y ni siquiera esa muerte me alivia.
Maté con mis propias manos a más de uno ahí abajo. Rompí huesos, hundí los dedos hasta sentir cómo partía la carne. Cada grito, cada crujido, me devolvió un pedazo de rabia visceral, pero no la suficiente como para sentirme en paz.
Peleé con el hermano que desde hace meses le excitaba retarme hasta la muerte y no fue nada,
