El aire frío de afuera me golpea de frente, apenas cruzamos la puerta. El contraste entre el calor sofocante de la sala y el frío punzante del exterior me priva respirar con normalidad.
O seguramente estoy así por la misma impresión, por el shock emocional que me está costando procesar.
Me cuesta respirar a fondo sin que se me oprima el pecho, todo mi cuerpo tiembla y sigo llorando, con la cabeza gacha, sin importarme un carajo que los soldados que un día me temieron por lo que fui, se burlen hoy de mí por lo que ahora soy, cuando siempre me mostré ante todos ellos como fuerte e impasible.
«Era la muerte andante y ahora la muerte viene por mí».
Mi madre no me suelta la mano. La sostiene con una fuerza temblorosa que me desarma cada vez más, porque lo hace como si temiera que me desvane
