En el trayecto de vuelta a Italia, Giovenni me fue parloteando todo el camino, como si realmente me importara lo que tuviera para decirme, con un humor extrañamente alegre que me causaba plena desconfianza, diciéndome cosas a las que yo sólo respondía con monosílabos o movimientos de cabeza, sin prestarle mayor atención, sin poder evitar mirar de reojo a Zaid, quien, huraño y solitario, miraba seriamente por la ventanilla junto a su asiento, como si no le importara nada de lo que pudiera pasar o dejar de pasar a su alrededor, como si lo único realmente presente de él en el avión fuera su cuerpo.
Me sentía realmente mal al verlo así. Él parecía no darse cuenta que realmente moría por ir a hablarle, a abrazarlo y pedirle perdón por ser una imbécil, y tampoco lo culpaba por no hacerlo o por
