La noche caía con una quietud engañosa sobre Villa Lys. Desde el ala donde se ubicaban las habitaciones del servicio, apenas llegaba un susurro. Pero en uno de los pasillos traseros, una figura avanzaba con paso torpe, casi arrastrando los pies, como si cada paso fuese un desafío a la gravedad y al dolor.
Claire.
Su rostro estaba hinchado, uno de sus ojos casi cerrado, y tenía el labio partido. Caminaba con los hombros encogidos y los brazos marcados por moretones frescos y líneas rojas, recuerdo reciente del cinturón de Marcel. La tela de su vestido estaba rasgada a la altura del hombro izquierdo, y la sangre seca se mezclaba con el sudor. No era la primera paliza que recibía, pero sí la más brutal. Marcel no le había perdonado la traición: primero, ocultar la carta de Silas. Luego, peo
