Tres días después, la situación en el piso ya era tensa, casi peligrosa. Apenas teníamos espacio y nuestras rutinas chocaban en silencio, mientras el calor nos obligaba a usar cada vez menos ropa. Qué ironía: se suponía que este era un lugar para empezar de cero, pero ahora cada roce casual, pegajoso por el sudor, se sentía como un error que ninguno de los dos se atrevía a mencionar.
El baño era el peor lugar. Tenía una ventanita pequeña que se atoraba y, como el aire no corría, se sentía como un horno. Por eso, nos acostumbramos a dejar la puerta entreabierta para que entrara algo de aire del pasillo. Era una solución práctica, pero ahora esa costumbre me hacía sentir incómodo.
Mamá medía como metro setenta. Aunque el divorcio le había dejado algunas curvas más, seguía siendo igual de a
