El lunes por la mañana, Elena apareció en la cocina ya vestida para trabajar, pálida, con el labio aún inflamado y con esa terquedad brillante en los ojos que Henry conocía demasiado bien, Isabella, que estaba sirviendo café, se quedó congelada al verla.
— No. — dijo inmediatamente.
Elena alzó una ceja.
— Buenos días, mamá. — saludo, sonriendo.
— No vas a ir... — repitió Isabella, dejando la taza con más fuerza de la necesaria — Ni hoy, ni mañana, ni esta semana si es necesario. — Henry levantó la vista desde el periódico, ya presintiendo tormenta.
Elena suspiró con paciencia, demasiada paciencia.
— Mamá, estoy bien. — dijo, seria.
— ¡No estás bien! — estalló Isabella, señalándola de arriba abajo — ¡Te ves como si te hubiera atropellado un camión! — se cruzo de brazos.
— Solo estoy
