CINQUE
La mia vista era occupata dal pratico acciaio grigio canna di fucile e dalla pittura industriale sporca del magazzino davanti a me. Cianfrusaglie e oggetti erano disseminati all’interno dei contenitori delle prove: telefoni, portafogli, giacche, cinture, berretti e cappelli, un casco da motociclista ricoperto di adesivi degli Arizona Cardinals.
Jack era alle mie spalle mentre firmavo per la restituzione degli effetti personali che mi avevano sequestrato quando ero entrata. L’agente dietro la scrivania — giovane, lentigginosa, e con la bocca aperta, con una targhetta con il nome sul petto che diceva TINSLEY — non riusciva a staccare gli occhi da Jack. Mettiti in fila, sorella, pensai.
Tastai le mie cose nella vaschetta. C’era la borsa, con il portafoglio, il porto d’armi, la pisto
