BLAKE ASHFORD
Voy midiendo el mes en gestos pequeños que, sin darme cuenta, se vuelven rutina.
Citas con Georgia. No todas iguales. Algunas planeadas, otras improvisadas. Cenas donde hablamos de cualquier cosa menos de trabajo, caminatas tardías sin rumbo, silencios cómodos que antes me habrían puesto nervioso. Hay noches en las que se queda en el penthouse y otras en las que no. Y, curiosamente, empiezo a aprender a no medirlo todo en términos de presencia o ausencia, sino de continuidad. Georgia no se va. Solo vive su vida. Y yo empiezo a entender que eso no es una amenaza.
El caso del chico avanza como una piedra cuesta abajo. Desde el primer día supe que no había magia jurídica capaz de borrar la estupidez reiterada. Lo dije claro. Primero a mi padre, luego al padre del chico. No co
