La atmósfera de la cena flotaba pesadamente, cargada con el aroma de la mantequilla quemada y el vino tinto, pero yo no podía concentrarme en la sofisticación de la cocina, porque una ansiedad subterránea me corroía el estómago, no por culpa, sino por la inexplicable palidez que se había instalado en el rostro de Paula desde que el soufflé llegó a la mesa; ella intentaba disimular su malestar con una sonrisa forzada y pequeños sorbos de agua, pero sus ojos evitaban el mío, moviéndose nerviosamente hacia la salida, un lenguaje corporal de huida que me alertó de inmediato, rompiendo la burbuja de falsa normalidad que habíamos mantenido desde la noche de nuestro aniversario. Le pregunté con voz baja si se sentía bien, y su respuesta, un “perfectamente, solo un poco de jet lag,” fue demasiado
